Diciembre.

Ese quizás cicatrizado bajo la pureza de unas sabanas

Esa paloma cansada refugiada en su forjado nido

Ese tal vez disfrazado de mentiras

Esa lluvia que bañaba los motivos.

Ese silbido aspirante a un estallido latente

Un castigo que funde las farolas y un pecado que las enciende

Un susurro entre palabras que no dicen nada

Una tarde versándote al oído con las luces apagadas

Porque diciembre fue frió pero a la vez quemaba

Esa marioneta movida por el viento

Esa suerte en manos de un sargento

Esa palabra procedente de tu boca

Ese regalo que jamás llego a ser abierto

Ese invierno que buscaba un abrigo bajo el que resguardarse

Un fracaso que robaba el tiempo a los momentos más inusuales

Esos incesantes delirios que penetraban

Y esa silueta escondida tras los rosales

Porque diciembre fue un principio

Un principio que no acaba.